Depuis plus de trente ans, les météorologues avaient pris le climat sous contrôle et, par des chutes de pluie savamment orchestrées, avaient transformé le désert de jadis en plaine fertile et verdoyante. Je ne songeais pas sans effroi à ces grandioses réalisations, fruit de l’ambition obstinée de cet homme qui avait été — et n’aurait jamais dû cesser d’être — un pilote parmi d’autres, un Américain sans importance...