Le fleuve de boue coule à une cinquantaine de mètres de chez moi. Il remplit la vallée jusqu'à la chaîne de montagnes en face. La boue est brûlante, elle a surgi en une nuit, du néant, ou du cœur en fusion de la terre.

Elle aurait pu m'engloutir pendant mon sommeil. Mais non. Elle s'est arrêtée de monter juste à temps, juste avant de submerger ma maison isolée au sommet de la colline. Il n'y a plus d'électricité, la radio est morte, j'ignore ce qui a pu se passer. Guerre atomique, Tchernobyl à l'échelle de la France, catastrophe naturelle ? Je ne sais...

Dans ma petite maison sur la colline, entre ciel et boue, je suis seul avec Lascard, mon vieux matou castré. Seul avec Françoise, Cathy, Marie-Thé, Josy, Mariangela... toutes ces femmes que j'ai connues, que j'ai aimées, et dont le souvenir aigre ou brûlant m'aide à tenir le coup. Je n'ai rien d'autre à faire qu'à penser à elles, pour le temps qu'il me reste à vivre. Pas longtemps, de toute façon. Parce que, pour autant que je puisse le supposer, je suis le dernier homme sur la Terre.

Science-fiction ou simple anticipation ? Roman érotique ou traité d'écologie ? N'obéissant aux lois d'aucun genre spécifique, ces «Carnets du Survivant » où l'auteur — avec tendresse, mais aussi avec beaucoup d'humour et de dérision — se met lui-même en scène, révélant un écrivain au ton et au style très personnels et résolument novateur. Une œuvre d'une originalité littéraire rare, le livre «hors collection » que Jean-Pierre Andrevon — l'un des maîtres de la science-fiction et du fantastique en France, avec plus de cinquante livres publiés — se devait d'écrire un jour... tout à la main.