Treize récits, dans le labyrinthe des mots, des échos musicaux, des impressions tactiles, des images de rêves, des souvenirs. Récits comme des portraits de femmes (Jeanne, Hedja) ou d'hommes (Artaud), comme des promenades dans des villes inconnues, comme des rencontres étranges ou des paysages merveilleux mais déjà vus, comme un accouchement aussi. Et l'écriture retrace ces mouvements de retour et d'élan, de plongée pour émerger, de poursuite et de fuite, ces suspens, silences, bruissements, cris, au plus près du battement du cœur, du corps d'une femme.

" J'étais perdue dans le dédale de mes aveux, parmi les visages voilés de mes actes, que seul dévoilait mon visage. J'entendis la prière du soir ; ce cri de solitude répété chaque nuit. Mes pieds froissaient les feuilles de plantes délicates qui se fanaient, feuilles de papier nervurées comme des harpes. D'énormes clefs rouillées ouvrirent chaque volume et les personnages défilèrent, sans bras, sans tête, mutilés. Un orifice blanc s'ouvrit enfin au fond d'un gouffre interminable. Sur son bord se tenait une petite fille de onze ans qui portait son journal intime dans un petit panier.