Flore n'a pas dix ans quand son histoire commence ; elle en a un peu plus de vingt à la fin. Entre ces deux dates, il ne se passe rien — rien d'important. Le récit est une accumulation de détails insignifiants, un enchaînement tragique d'événements anodins. C'est le roman de la solitude. Flore est seule au milieu de ses parents snobs et médiocres, seule à côté de son amant, seule dans le milieu des « mages » ésotériques qu'elle fréquente. Ne croyant plus à rien, consciente cependant de son besoin irrésistible et toujours déçu de croire à quelque chose, elle ne trouve plus de refuge que dans le silence et une réflexion peut-être constructive.

L'auteur a le don de saisir avec cruauté et précision faits et personnages. Ce court roman d'une langue rigoureuse est bien un roman de notre temps.