Ils se regardèrent. Ils se ressemblaient comme frère et sueur. Même blondeur, même regard bleu. Puis Scott baissa sa vitre et d'un coup, sortit les épaules du taxi et se mit à hurler. Ses cheveux d'or pâle volaient en tous sens. Zelda sourit et l'imita avec enthousiasme. Le chauffeur conduisait, imperturbable. Tout était dans la norme finalement, dans la norme de cet après-guerre bruyant et extravagant, même si l'homme qui tenait le volant ignorait que cette norme, c'étaient ces deux-là qui, tous les jours, l'inventaient. Zelda Sayre aima Francis Scott Fitzgerald à la folie. Ce roman est son histoire.