Au fond, les vrais voyages sont immobiles.

Immobiles et infinis. Solitaires. Silencieux. Souvent, ils commencent dans une chambre où l'on est enfermé parce qu'il pleut ou parce qu'on est malade, obligé de garder le lit. On a huit ou neuf ans, le goût des images qui partent toutes seules dans tous les sens et qu'on lit de même, en sautant par-dessus les fuseaux horaires... " Souvenirs, portraits ou notes ferroviaires d'un vagabond furtif, ces courts récits s'offrent comme une variation musicale autour du mot de Rimbaud : " On ne part pas.