Y'a quatre gosses à moitié branques, de dix-huit à vingt piges, dont deux camés jusqu'aux yeux. Tous à moitié morts de frousse, avec des flingues qui leur tirent les bretelles jusqu'aux genoux. Et Sol empoche la moitié, tu te rends compte ? Sous prétexte qu'il les couvre, qu'il leur fournit une planque ! Il marche pas à moins. Il dit qu'il doit arroser les flics ; mais, moi, ça me fait une belle jambe ! Tu vois un peu le tableau ? Le fric étalé sur le paddock, dans une chambre du Globe Hôtel, et les gosses en train de se rouler dessus, de le renifler, de le bouffer. Moi, j'en connais pas un seul, de ces gars, j'ai pas de copain dans le lot : n'empêche que je dois leur prendre la moitié de l'oseille et me tailler avec.