Un brouillard nocturne avait recouvert Londres, et les lampes au sodium des réverbères lui donnaient une teinte jaune orangé. Ce n'était rien en comparaison des célèbres purées de pois du passé, ces brouillards oppressants, mortels, qui vaient fait l'histoire de Londres. Malgré tout, il sembalit de mauvaise augure. Phin songea à Holmes et Watson parcourant en toute hâte les rues invisibles de Londres à bord d'un fiacre pour empêcher qu'un crime ne soit commis.

Il pensa à Ptrutock, fendant le brouillard jaune, pressé d'assouvir son glacial désir de meurtre. Et il pensa à l'agent secret de Graham Green, un être falot, traqué, fuyant ceux qui allaient probablement tenter de profiter du brouillard.

Comme il serait facile, dans un moment pareil, de se laisser doucement gagner par la folie du major, d'imaginer une sorte de conspiration, là, dans ce brouillard : des conjures tissant les filaments d'une gigantesque toile d'araignée pour y prendre leurs victimes l'une après l'autre.