Cannes, 15 août, 8 heures du matin.

Une fille de vingt-cinq ans, en tailleur de laine sombre, est assise sur la Croisette. Seule, sa valise à la main. Éblouie, Ava Robinson contemple la Méditerranée. Elle débarque tout droit du Wisconsin. On lui a légué un bout de terrain du côté de Grasse.

Elle croit arriver dans un champ de fleurs. Elle va se retrouver dans un champ de tir. Où les roses ont la couleur du sang.