Il était difficile jusqu'à présent de trouver ces livres en librairie, il n'était guère plus aisé de les dénicher chez les bouquinistes, parce qu'ils étaient soigneusement gardés dans les bibliothèques. Comme de précieux documents sur la vie et les mentalités d'une époque, à coup sûr. Mais aussi comme l'épopée d'un peuple et d'une région qui donnèrent beaucoup, qui souffrirent beaucoup, pour permettre à leur pays d'avancer. Comme une ode à cette Flandre trop méconnue, à son horizon où de "grands nuages d'ouate découpent sur le bleu vif du ciel la blancheur de leurs cimes de neige", à son vent qui "passe comme une vague sur les avoines et les herbages", à sa terre "jalonnée de lignes de saules et de tilleuls ", à la vie grouillante de ses rues, au courage de ses femmes et de ses hommes, plus forts que toutes les lâchetés, les bassesses et les souillures. Car l'oeuvre de Maxence Van der Meersch est surtout, en fin de compte, un superbe acte de foi en l'Humanité.