Bénédicte Heim est née le 13 juin 1970 à Strasbourg où elle a vécu jusqu’à l’âge de 24 ans. Après des études de lettres classiques, elle est devenue (plus par fatalité et atavisme - deux parents profs de lettres - que par choix) enseignante.

Elle enseigne pendant trois années dans le Nord et sévit actuellement pour la quatrième année consécutive, dans un collège "difficile" de la banlieue parisienne.

Elle vit à Paris, où elle trouve de quoi assouvir ses fringales (livres, cinéma, vagabondage dans les cafés). Elle personnifie le cliché de la fille qui a voulu écrire depuis qu’elle est en âge de manier un stylo, et qui en a fait, sinon sa raison d’être, du moins le moyen de résister aux turbulences qui nous assaillent. Bref, la vocation chevillée au corps en quelque sorte !

Par nature et par goût, Bénédicte Heim est portée vers une écriture de l’intime, et s’attache à élucider et à transcrire les mobiles secrets qui dictent nos actes. Salope. C’est une salope.

Je me suis décidée à lui téléphoner. Je n’y tenais plus. Il n’y avait personne. C’est bien ce que je pensais. Elle est allée se taper la cloche pour fêter les vacances et ses promesses à une petite élève merdique... envolées. Un bon repas a plus de prix à ses yeux que mes poèmes.

Elle n’a rien compris. Connasse. Elle est tout à fait terre à terre. J’ai perdu tout espoir d’une communication en profondeur. Pendant deux jours j’ai chassé de mon esprit, béatement, tout ce qui ne se rapportait pas à elle et à moi, à notre relation. Les vacances m’apparaissaient belles parce qu’elle en était le centre.

Je refuse farouchement qu’elle est une autre vie, qu’elle aime quelqu’un d’autre plus que moi. Je ne supporte pas. On en revient à la fusion impossible. Je n’accepte pas qu’elle soit humaine. Je la hais, je la maudis. Je me maudis de l’aimer si fort. Il faut que j’arrête.