Un hôpital. Dans le couloir, le père fait les cent pas, fiévreux, hagard. Il fait chaud et tout est silencieux. Le père arpente le couloir inlassablement, les poings serrés. Une porte s'ouvre. Un médecin apparaît, détache son masque et regarde l'homme.

« Votre femme se porte bien », dit-il.

Le père agrippe le praticien par le bras.

« Et l'enfant ?

– L'enfant est mort.

– Dieu soit loué, dit le père. Il est mort de désespoir. Enfin. Et l'invasion de la Terre a échoué. »

Maintenant le médecin le considère d'un oeil professionnel, mais le père n'en a cure. Un doute le ronge. Et si quelque part, en Afrique ou en Asie...

Richard Matheson, né en 1926, est de ceux qui, dans les années cinquante, ont porté à son apogée l'art de la nouvelle brève. Chez lui la S.F., le fantastique, l'insolite se rejoignent : il crée un climat d'angoisse extrême rompu par un « choc », une chute eÎssivement brève. Stephen King, qui applique ces principes au roman, l'a reconnu comme son maître en écriture.