Gustave Flaubert (1821 - 1880)

Écrivain français. Partagé entre t et l'obsession du réalisme, son oeuvre a profondément influencé la littérature moderne. Également parus aux Éditions Librio : Trois contes (n° 45) et Passion et Vertu (n° 556).

«À toi mon cher Alfred, ces pages sont dédiées et données. Elles renferment une âme toute entière. Est-ce la mienne ? Est-ce une autre ? [...] rappelle-toi que c'est un fou qui a écrit ces pages [...]»

Pourquoi se dire «fou» ? Dans ce roman hybride où se côtoient apostrophes au lecteur, méditation sur soi et autobiographie, Flaubert offre le bilan désenchanté d'un premier amour impossible. Alors que la folie apparaît ici comme un état de «grande santé», celle qui préserve du conformisme abêtissant, l'auteur y raconte la naissance de sa vocation d'écrivain.

En transformant la folie en normalité, en recyclant et détournant les discours conventionnels, ce texte met en lumière l'opposition établie entre la folie des uns et la bêtise du monde.

Oeuvre de jeunesse d'un auteur incontournable, les Mémoires d'un fou marquent l'émergence du réalisme dans les écrits de Flaubert.

Extrait du livre :

Je vais donc écrire l'histoire de ma vie. - Quelle vie ! Mais ai-je vécu ? Je suis jeune, j'ai le visage sans ride et le coeur sans passion. - Oh ! comme elle fut calme, comme elle paraît douce et heureuse, tranquille et pure ! Oh ! oui, paisible et silencieuse, comme un tombeau dont l'âme serait le cadavre.

À peine ai-je vécu : je n'ai point connu le monde, c'est-à-dire je n'ai point de maîtresses, de flatteurs, de domestiques, d'équipages; je ne suis pas entré (comme on dit) dans la société, car elle m'a paru toujours fausse et sonore, et couverte de clinquant, ennuyeuse et guindée.

Or, ma vie, ce ne sont pas des faits ; ma vie, c'est ma pensée.

Quelle est donc cette pensée qui m'amène maintenant, à l'âge où tout le monde sourit, se trouve heureux, où l'on se marie, où l'on aime, à l'âge où tant d'autres s'enivrent de toutes les amours et de toutes les gloires, alors que tant de lumières brillent et que les verres sont remplis au festin, à me trouver seul et nu, froid à toute inspiration, à toute poésie, me sentant mourir et riant cruellement de ma lente agonie, - comme cet épicurien qui se fit ouvrir les veines, se baigna dans un bain parfumé et mourut en riant, comme un homme qui sort ivre d'une orgie qui l'a fatigué ?