Ma fin est proche. Ces derniers temps, j’ai été sujet à des attaques d’angina pectoris et du train où vont les choses, si j’en crois mon médecin, j’ai lieu d’espérer que ma vie ne se prolongera pas au-delà de quelques mois. A moins que je ne sois affligé et physiquement et moralement d’une constitution eÎptionnelle, je ne subirai plus bien longtemps l’odieux fardeau de cette existence terrestre. S’il devait en être autrement et que je vienne à atteindre l’âge désiré et envisagé par la plupart des hommes, je pourrais alors juger si les tourments de l’espérance déçue l’emportent sur ceux de la connaissance extra-lucide. Je prévois en effet l’heure de ma mort et le détail e¬t de mes derniers instants. Dans un mois jour pour jour, le vingt septembre mille huit cent cinquante, je serai assis dans ce même fauteuil, dans ce même cabinet de travail, à dix heures du soir, et j’attendrai la mort, las de cet éternel don de pénétration et de prévision, à bout d’espoir et d’illusion.