On a beau se dire qu’on n’a pas raté sa vie, qu’en fin de compte elle n’est pas si mal remplie, la garce, se dire qu’avec cette gueule faut pas rêver non plus, que si les mômes nous jettent pas des pierres, c’est déjà bien. On a beau se dire ça, y a quand même des journées plus raides que d’autres. Des qu’auraient pu être belles… Ou au moins pas trop désagréables. Et puis non : tout va de travers. Même l’autre là, dans le poste, qui s’en mêle. Sûr qu’il sort ses albums rien que pour m’emmerder, ce con. Pour que je rentre complètement désespéré. Pour que cette fois encore je pousse la porte de l’appartement en regrettant de ne pas avoir le gaz.