Juillet 1942, un gendarme sacrifie tout pour sauver deux enfants de l'enfer du Vél' d'Hiv'.

Je m’appelle Hannah Klezmer. J’ai vu le jour à Paris en 1931. Nous n’avions ni télévision ni téléphone portable, mais nous vivions heureux. Puis, j’ai connu l’innommable avec cette guerre monstrueuse, et l’incroyable le jour où j’ai rencontré Pierre Descarrières. Nos routes se sont croisées d’une manière que je ne m’explique toujours pas et ma vie en a été bouleversée à jamais. J’aurais versé des larmes pour la Terre entière ce soir-là. On avait décidé de nous expulser de toute vie sociale, parce que nous étions juifs.

Une étoile de tissu jaune était cousue sur ma robe. C’était, je crois, en 1942. J’en avais tellement honte. Non pas honte de ce que j’étais, une petite juive de douze ans, fière de ses différences; j’avais peur du regard des autres. Ces flèches pénétrantes qui transpercent le corps de part en part et qui vous font comprendre à quel point vous n’êtes pas né comme il le faudrait. C’est le regard des autres qui bannit, qui écarte, qui exclue. Qui condamne sans pitié ni compassion et jette des innocents tout au fond d’un précipice.