L’amour a fait naufrage. À Paris, sous les toits, la narratrice grave son calendrier comme Crusoé. Elle échafaude aussi d’audacieuses architectures de petites cuillers. Dans son hamac elle accueille enfants ou amants, échos du dehors, rêves ou cauchemars du dedans. Ce livre est son journal doux-amer tissant auto et surfiction (1), réalisme magique, calligrammes et contes cruels, et adressé à celui/celle qui le lira peut-être (dis, tu es là ?). Rien ne s’efface, tout s’entrechoque au fil de quatre saisons plus une : quinze ans après, tout a changé. Mais le temps est circulaire et farceur. Au centre demeure l’enfant que l’on a été, et une vieille dame, dont la narratrice se souvient, peut sourire en disant : J’adore grimper aux arbres. » N.L.C.

(1) -Selon le concept de Raymond Federman dans son essai éponyme (éditions Le mot et le reste, 2006) pour nommer cette forme d’écriture qui loin d’«imiter la réalité, étale au grand jour l’aspect fictif de la réalité ».