Il arrive que le roman français s'essouffle à force d'originalité forcée. Il en revient alors aux bonnes vieilles recettes du roman populaire à la Paul Féval ou Eugène Sue : prendre une poignée de personnages suffisamment contrastés (psychologie, apparence physique, milieu social), les faire cheminer individuellement un certain nombre de chapitres, jusqu'à ce qu'ils se croisent, et tissent ainsi la trame-surprise de l'illusion romanesque plus vraie que la vie vraie.

Il faut une certaine habileté à ce jeu-là, où les destins esquissent des figures, comme sur un échiquier. Il faut savoir également brosser un portrait, créer une atmosphère, railler ses contemporains, y montrer une verve convaincante : Nicolas Fargues n'en manque pas, et le lecteur s'ennuie rarement, malgré ce schéma classique.

Les Parisiens surtout auront plaisir à retrouver leur univers quotidien dépeint avec une réelle finesse. Saluons aussi cette évocation de la communauté zaïroise, qui vient aérer le caractère un peu élitiste, brillant et parfois facile de ce conte citadin. --Scarbo