Des histoire courtes - presque des brèves d'agence - qui, bien que mises en couleur, restent empreintes d'un noir profond, révèlent le quotidien d'une certaine Amérique tout aussi profonde : highways, high-balls et high tech. Avec, sur cette toile de fond, tous les fardeaux qui encombrent cette fin de siècle : indifférence, incommunicabilité, solitude, désespérance, amour sans partage, partage sans amour, amour non partagé, violence et mal à vivre. Mais de tout ce fratras, de tous ces grands mots indigestes, ni Theureau, ni Galliano ne laissent rien paraître. La chair de ces récits est d'une aérienne transparence. Nulle esquille malvenue qui la transperce. La vie continue de ronronner, indifférente à la douceur, cristalline comme l'air du désert. Au phrasé en dentelle du scénariste répond, dans le décor des meubles obligés de l'époque (stations-service et routiers enfumés), comme du tac au tac, le trait net, précis, discret, sans emphase, du dessinateur. Encore l'Amérique, dites-vous ? Mais bien sûr, puisqu'elle est aujourd'hui partout... Jusque dans les étoiles.