L'Epouvanteur reçoit une lettre de menace de Morgan, un ancien apprenti, qui lui réclame « quelque chose lui appartenant ». Or, la mauvaise saison arrive dans le Comté, et John Gregory décide d'aller vivre avec Tom dans sa maison d'hiver. Une fois sur place, l'Epouvanteur délivre Meg, une très belle sorcière lamia enfermée dans la cave, dont Tom avait découvert dans le volume précédent - en lisant en douce le journal de son maître - que celui-ci en avait été follement amoureux ! Chaque matin, Meg doit boire une drogue, qui lui ôte la mémoire et l'empêche de se souvenir qu'elle est une lamia. Tout irait pour le mieux, malgré une saison hivernale particulièrement rude, si l'Obscur ne montait pas en puissance dans le Comté... Quelqu'un tente d'éveiller Golgoth, un ancien dieu, appelé aussi le Seigneur de l'Hiver, afin de faire régner sur le pays un hiver sans fin. Très vite, tout vire au cauchemar. L'Epouvanteur est gravement blessé en luttant contre un gobelin lanceur de pierres. Tom se retrouve sous l'emprise du sinistre Morgan, un puissant nécromancien, à qui les esprits des morts obéissent. Ce dernier menace de tourmenter l'esprit du père de Tom, récemment défunt, si le garçon ne vole pas dans le grenier de l'Epouvanteur un grimoire contenant le rituel qui fera apparaître Golgoth. Heureusement, Tom va pouvoir compter sur l'aide d'Alice, son amie, et d'Andrew, le serrurier, frère de John Gregory, qui s'est installé dans un village proche, pour se sortir de cette très mauvaise posture...

C'est la belle histoire d'une femme libre et d'un enfant prêté, le temps d'une équipée hivernale autour de l'Islande. En ce ténébreux mois de novembre, la narratrice voit son mari la quitter sans préavis et sa meilleure amie lui confier son fils de quatre ans. Qu'à cela ne tienne, elle partira pour un tour de son île noire, seule avec Tumi, étrange petit bonhomme, presque sourd, avec de grosses loupes en guise de lunettes. Avec un humour fantasque et une drôlerie décapante, l'Embellie ne cesse de nous enchanter par cette relation cocasse, de plus en plus attentive, émouvante, entre la voyageuse et son minuscule passager. Ainsi que par sa façon incroyablement libre et allègre de prendre les péripéties de la vie et de la vie amoureuse, sur fond de blessure originelle. Et l'on se glisse dans l'Embellie avec le même bonheur immense que dans Rosa candida, en une sorte d'exultation complice qui ne nous quitte plus. Auður Ava Ólafsdóttir est née en 1958 à Reykjavik. Il y a chez cette grande romancière islandaise - dont on garde en mémoire le merveilleux Rosa candida - un tel emportement rieur, une telle drôlerie des situations comme des pensées qui s'y attachent, que l'on cède volontiers à son humour fantasque, d'une justesse décapante mais sans cruauté, terriblement magnanime. Vrai bain de jouvence littéraire, ses romans ressemblent à la vie.